ASTROLABIO DE PALABRAS

SI YO NO ESTUVIERA AQUÍ

2009-05-25T22:47:00.001-07:00

Lo breve de la existencia me hace pensar en el momento en que ya no esté. Soy un diminuta mota de polvo en el viaje estelar, entre el cúmulo de galaxias que pueblan un universo que desconozco, que ni siquiera alcanzo a imaginar.
Se han llevado el universo, alguien lo tomo y ahora me lo regresa empaquetado y diminuto, insignificante ante el tiempo que me toca vivir. Soy adulto y el asombro se ha diluido. El universo y su tiempo ya no es como cuando los imaginé de niño.
Si no estuviera aquí quedaría una mínima muesca en la existencia de quienes he conocido, quedaría el recuerdo y luego el vacío. El tiempo para el niño pasa siempre, por eso una ausencia él puede representarla como absoluta. Así que, mientras escribo me doy cuenta de que los demás no están y me pienso como niño y me digo que algún día o en algún instante los volveré a ver. Tal vez sea por la mañana, tal vez sea en una semana y tal vez no sea nunca. Y eso me hace estremecer.
Si él, quien fui, estuvieran aquí la vida sería diferente, pero el tiempo a barrido los juguetes, se ha llevado los algódones de azúcar, las tardes en el parque, la pesadilla de la noche, las puertas secretas, los pantalones cortos y las rodillas sucias, y también el universo infinito.
Esperare, tal vez no es tan tarde y el tiempo me perdone y me deje algo del niño que fui.

LOS LIBROS TIENEN LA PALABRA

2009-05-05T00:26:00.000-07:00

Los libros tienen los mismos enemigos que el hombre: el fuego, la humedad, los animales, el tiempo y su propio contenido.

Paul Valéry

CONTAGIO

2009-04-28T23:14:00.000-07:00

La ciudad ha pasado a ser siniestra.
Caras que viajan en vagones con la boca cubierta. No se puede leer en esos rostros, se adivina una expresión temerosa, pero higiénica, enferma de miedo y limpieza. Horror a tocar las cosas. Una ciudad que se hunde, mientras el mar de vehículos lo inunda todo, hasta el garage de la casa.
El oído atento a cualquier carraspeo, un estornudo puede arrancar la angustia, la gente seguramente no sonrie. Se tapa la boca para no dejar escapar el último suspiro. Gritar y no saber como, simplemente dejándose llevar entre el rumor de catastrofes y atenta a la enfermedad, invisble y que se propaga por el aire, que se adhiere a los objetos, que se oculta en los desconocidos.
Mientras los inútiles mienten en la radio, los periódicos, la televisión, recomiendan calma. Ellos no la tienen, tampoco saben lo que sucede. Otros necesitan creerles, pero no saben como, tampoco para que, la realidad escupe en la cara.
Habrá que encerrarse, volverse un ermitaño mientras el peligro pase. Y la pesadilla asola la realidad y donde parece que no ocurre nada, hay un aire de mortandad. Si, seguimos vivos, se escucha tu respiración.
Pero, la muerte es contagiosa, la vida no.

LOS ANIMALES NO MUEREN

2009-04-03T22:49:00.000-07:00

El título de esta entrada no tiene como intención el decir que los animales no sienten.

"I don´t live today" decía Jimmy Hendrix mientras manoteaba su guitarra con maestría. A veces uno tiene ganas de no despertar jamás. Hay días así. Y uno se transmuta en un ente, en un algo que respira.
Los mexicanos tenemos un sentido de la muerte perverso. Casi la tuteamos, aunque en el fondo tal vez sea un miedo profundo.
¿Pero será la mortalidad sólo del hombre que interpreta el significado de la muerte?
Los animales no lo saben, ¿Sufren por la muerte que no llega? Para saber que la muerte existe hay que concebirla, idearla, imaginarla y eso es lo que hace tan poderosa: lo ominoso. De lo contrario sería entonces solamente un acto meramente biológico y natural, pero somos nosotros los que le damos otra dimensión.

Woody Allen dice: "No me interesa la muerte, pero no quiero estar allí cuando suceda".

FRENTE A LA VENTANA

2009-03-26T00:47:00.001-07:00

La ventana es como un ojo que mira hacia la ciudad. Una ventana diminuta en donde caben las cosas: la casa del vecino, las chimeneas, los árboles y los techos que tapizan el aire. Hay alguien -- tú -- que está sentado viendo cómo es el horizonte y las nubes que se anidan silenciosas en el cielo de cobalto. Si te sientas frente a la ventana puedes tomar una fruta madura y morderla, dulcemente, como si soñaras.. Si estás ante la ventana puedes respirar el aroma del concreto mezclándose en el aire frutal. Si te encuentras delante de la ventana puedes oír el aire sonoro en la distancia, y si escuchas tú corazón crece y despide la sangre, latiendo aunado al sonido del silencio en el espacio infinito.

LA LOCURA Y SU LENGUAJE SECRETO

2009-03-21T17:58:00.000-07:00

La locura tiene un lenguaje secreto, la realidad más allá de lo evidente, expresar fuera de lo convencional. Lacan decía que el loco habla un lenguaje que el mismo no entiende. Quién enloquece se rebela y revela ante lo evidente.
Para el cuerdo, su cordura es una forma consensuada de su locura particular, una forma de hacer evidente ese lenguaje secreto. En otras palabras, los cuerdos pensamos que compartimos formas de pensar, pero en el fondo todo esto es una ilusión. Nadie hace ver al otro, con quien se comunica, exactamente lo que desea. A veces, se escribe algo, luego al releer, tiempo después, no se lee de la misma manera.
La locura es secreta.
¿Cómo pensar como un loco desde nuestra cordura? Imposible.

Cuerpo infantil, primeros pasos

2009-03-18T23:27:00.000-07:00

Fui el pequeño y he chupado el caramelo de esta vida, del que me quedan manos pegajosas.
En este cuerpo desvencijado asoma el juguete roto, el dimnuto corazón, de niño. No soy el mismo, no soy más el cachorro, la pelota del destino, el vientre de uva y pastel de lodo; no, demabulo por el mundo, no voy en bicicleta, avanzo a pié, como al caminar el primer día, a tientas y guardando el equilibrio. Y extraño tanto las bancas de mi parque y alzarme para alcanzar la mermelada o el cielo. Así, he sido mi cuerpo como las nubes que se desilvanan en la tarde, que se extienden y pierden su inocencia algodonoza. Y me pienso así, con ese balbuceo de nene: te extraño tanto a veces, aquí oculto y resguradado pedacito de carne, bebé.
¿Volveré a la infancia? ... Así como van los niños, fieles a luz de su amigo sol.

EL ARTE DE QUEDARSE CALLADO

2009-03-12T23:05:00.000-07:00

...

While you pelease be quiet, please?
¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor?
Título de un libro de Raymond Carver

Qué difícil el poder comunicar lo que se desea, porque decirlo es muy sencillo. Recuerdo muchas frases en donde se invita al silencio, al obstruir el camino hacia la liberación de lo interior. Hablar implica no solamente un acto creativo, una manifestación de la existencia y el ser, un evento comunitario y social, una forma de poder, un espejo del mundo y tantas cosas más que hablar de todo ello sería como rascar en lo infinito. Vivimos en una Babel personal, tratando de que entre las miles de palabras y signos que habla nuestra mente, se escojan las palabras para decir algo que tenga sentido. De hecho, consagramos la vida a eso, a tener sentido en el mundo, que nuestra existencia sea al menos justificada ante nosotros mismos, emotiva o racionalmente. Para todo ello necesitamos de esto, un lenguaje que sostenga nuestros pensamientos. Habría que ver las formas en que las personas ocultamos lo que decimos, nada mejor para esconder lo que decimos que el hablar mucho o lo opuesto: no decir nada. Hay instantes decisivos en la vida en donde uno debe hablar o callarse. Y a veces por las circunstancias o las justificaciones no pronunciar palabra o hacerlo a gritos; en esta dualidad equilibrarse entre querer decirlo y quedarse en silencio, en el limbo donde nada se sostiene y sin embargo se mantiene a flote, en la ambigüedad. Por eso para no vivir entre los fantasmas ágrafos hay que decir algo, algo que entre estas letras que sin los ojos de un lector no existen y no puedan justificarnos.

De la crueldad al olvido

2009-03-09T21:58:00.000-07:00

El olvido es el único perdón y el único castigo.

J:L.B

Debería hacer un instructivo para ser cruel con uno mismo. Una manera en como atormentarse a menor o mayor velocidad. Es difícil el poder entender de que forma mejorar las relaciones humanas, mi relación con el mundo. El no buscar por todos los medios y circunstancias el provocar estados desagradables. Optar por ser “Comfortbly numb” idiotizado, metiendo la cabeza en una pantalla, dejando que la vida se resbale con tan sólo tocarme. Si sufrir, pero no gratuitamente. Y luego decir que uno no tuvo tiempo que perder, cuando en realidad perderlo es no saber que se le tiene, y así pasa la vida, malgastándose.

Alguien me dijo que había perdido once años de mi vida, no es cierto, pero tampoco puedo negar que si perdí tiempo.

Detesto el quejarme, no soy un optimista, pero no me dejo engatusar (la mayoría de las veces) por problemas irreales. De hace tiempo me prometí no quejarme, no por que no me duelan algunas cosas, algunas tardes, ciertos recuerdos, caras fugaces y personas que no están, todo tan común a todos y todo tan diferente. Aguantar, sobre todo no permitirme la conmiseración y la lástima propia. Pero en que momento he pasado a la crueldad hacia mí, el no permitirme vivir como quisiera sino como ha sucedido.

¿Qué no he podido perdonarme? Habría que bucear entre los restos de mi naufragio, en ciertas fechas con personas que ya no están. Anhelar el regreso al Edén y que el tiempo volviera, pero sería pedirle al sol regresar en su curso. Lo único que no soporto de mí es hacerme víctima, estoy intentando el olvido y que sólo de eso quede la estela que desparecerá con el paso del tiempo.

EL NIÑO Y SU METAFÍSICA

2009-03-07T00:09:00.001-08:00

Pensaba de niño que había alguien del otro lado del mundo, pero siendo lo opuesto de mí Era curioso, pero es una fantasía compartida con algunos amigos, tal vez con todos. Ahora que siempre he tenido un problema con mi identidad, especialmente por mis dos nombres, que se entrelazan y se contraponen, y mi identidad en medio de ese jaloneo.

Pienso mucho en mí, dependo extremadamente de mí yo, de mi mundo, de mi cabeza. En ocasiones me miro en el espejo, y veo a alguien que me ve, no con los ojos sino con el pensamiento y me digo: “ese eres tú, del otro lado del espejo” y las ideas rebotan como una pelota en un muro y al reatraparla lo pienso: “ese soy yo”. Y creo reconocerme aunque no del todo, por que luego pienso que yo no soy yo, sino solo una imagen.

Pero yo no soy yo, no soy una pelota, mi pensamiento si lo es y juego a rebotar las palabras en el muro de la filosofía, así como mi imagen rebota en el espejo y también se esconde detrás de sus reflejo. Pelota hecha de tiempo, soy elástico y me estiro en todas las dimensiones, jugando a estar en otra parte y ser otro.

Pero soy él, el que trata de engañarse embarrándose de ideas, el que mira al mundo y no sabe o intuye el porque se mira, para que si se sabe que él es uno mismo. Me cuestiono para que me veo y recuerdo como funciona la vista, no sólo veo sino que me reconozco, y me creo yo mismo, porque lo pienso y me desagradala idea de ser solo carne. Y allí termina el juego de despenalizarse y fingir ser otro.

Juego con la existencia siempre arriesgándome a que haya otro igual a mí del otro lado del mundo.

ACUMULACIONES Y PARAISOS PASAJEROS

2009-03-04T23:10:00.001-08:00

¿Qué se acumula? Poco a poco vas acumulando tiempo, pedazos de recuerdos, palabras, emociones y conocimientos. Habría que ver para que sirve todo eso. Hay quienes les da por acumular dinero, se llaman ricos y viven bien, a veces muy bien y desperdician la vida tratando de acumular más.

En mi disco duros caben una cantidad inimaginable de canciones, que segura y literalmente me tardaría muchos años en oir. Tengo siempre una pila de libros para leer, que sé no leeré todos nunca – Me acuerdo de la ceguera de Borges: “Qué con magnifica ironía me dio a la vez los libros y la noche” - Me detengo y pienso: ¿de que sirve? No sería mejor que esos libros hubieran seguido siendo árboles iluminados por el sol o parte de un paisaje.

La conciencia no basta, se necesita ser otros para respetar y tener devoción por la vida.
Dante en el inicio de su Comedia se refiere a la ambición, que se devora a si misma. La loba hambrienta siempre, irrefrenable. Cito a un antropólogo del futuro: “Así para aliviar la pesadumbre las sociedades del siglo XXI entraban en tiendas a gastar un dinero que no tenían. A continuación acumulaban objetos que no tardarían, en unos años en tirar, produciendo así riqueza para otros y a miseria de muchos.”.
Todo se va y me doy cuenta de que para mi viaje bastan unas cuantas cosas que me dan lo más valioso. Un instante irrecuperable se va en estos momentos, dije que acumulamos tiempo y mentí, no acumulamos tiempo, lo gastamos y con él nosotros.

DONDE HABITO

2009-03-01T22:55:00.000-08:00

El libro que ahora leo es Bachelard, La poética del espacio.

Por un momento mientras leía recordé como era la casa en donde viví la infancia. Fue un segundo vientre materno.

Recordé también la casa donde nací. Creo que soy una de las pocas personas que fueron traidas al mundo por sus padres, me explico, mi padre era doctor y participo en el parto. A veces voy allá, a la casa donde vine al mundo, (no nací en un hospital). Al llegar por la noches es un sitio cálido y acogedor.

Yo soy el espacio que ocupo y mi casa es mi cuerpo, algún día tendré que dejarlo.

Soy el espacio que ocupo, aquí donde mi cuerpo es.

Estoy tapiado por mi carne. Y cuando muera dejaré esta casa, el recinto que me albergo en el diminuto espacio de tiempo que me tocó vivir.

No soy algo hueco donde cabe el alma. Mi carne es mi verbo.

Amo mi casa.

Lecciones de olvido

2009-02-27T23:07:00.000-08:00

Todo lo que hacemos en el arte o en la vida es la copia imperfecta de lo que hemos deseado hacer.
Fernando Pessoa

En la memoria hay muescas: palabras e imágenes que existieron una vez y que quedan en alguna parte de la mente, inasibles e imposibles de mostrar a alguien más. Sólo se evocan como fantasmas, sin cuerpo, sin huesos - como el padre de Hamlet - . Ahora que escribo vuelve quién fui como niño, como joven, como quién fui ayer. Pero mucho se ha perdido y solo quedan trozos de un rompecabezas imposible de rearmar.
En que momento me decidí a escribir de nuevo, no lo sé. Tuvo que pasar el tiempo y sus arenas para que nuevamente pudiera construir este castillo, que algún día desaparecerá tragado por el olvido. Pero, si, que importante es olvidar y eso es lo que no permite la escritura, la fotografía, el video y sus etcéteras: el olvido. No quiero recordarme, ni saber quién fui, porque el que fui ya no existe. Pero eso es inevitable y ese, quién fui, esta hoy aquí, y es otro.
He olvidado y seré olvidado. Me gustaría releer todo esto, mucho tiempo después, como escrito por un extraño. Y al hacerlo ver que fue bueno y desahogue en estas palabras los recuerdos. Tal vez sean estas palabras un bálsamo que me alivie del tiempo y sus heridas.

Llevo un mes escribiendo este blog y comparto con agrado las vistas y la lectura.

Lectura personal

2009-02-26T23:03:00.001-08:00

Leer es una forma de habitarnos. Oimos nombres nuestros en la voz de alguien que sólo es un muerto o un desconocido. Así como si realmente pudieramos comprender el sentido de quién escribe, nos acercamos a un mundo interior, un mundo en donde están los otros que piensan y permiten que tengamos la ilusión de por unos instantes ser como ellos. La escritura es una acto mágico, pues transforma lo inefable en un nombre, lo que no tiene unas palabras donde asirse en una sensación, una idea. El libro nos vive, mueve el mecanismo de la psique y nos hace penetrar en un mundo donde el papel impera. Así, la voces están asidas al papel y sus signos, son sonidos que viajan por la mente. Sus ecos resuenan, murmuran... y luego, nuevamente el silencio.

Del inevitable no ser como los otros piensan

2009-02-23T00:28:00.000-08:00

Borré y reescribí esta entrada, pues parecía redacatada por una persona semidormida a media madrugada. Lo cual es cierto, por cierto.

Me causa estupor escuchar que la tecnología es una extensión del hombre mismo.

La tecnología es un falso paraíso. Ahora tenemos una Utopía apócrifa, convertida en esta caja de teclas, luces y que produce imágenes y sonidos. Dentro- aunque no precisamente dentro - están las ideas de cientos, miles y millones de personas. Estamos conectados mentalmente a este instrumento, que nos lleva a un paisaje vasto de información que aparenta ser inifinita. Por eso tal vez una computadora parece como si fuera una extensión de nuestra mente. Así la computadora se ha convertido en un aparato mágico que transforma al más mágico de los aparatos: la psique.

Pero quién ideó la máquina de pensar -como aquella creada por Lulio, cuya intención inicial era que hablase- ¿Fue la evolución de la teconología y una grupo selecto de personas jugando a ser dioses.?Así y ahora, somos parte de la inmensa maquinaria que dice cosas, somos los que dicen cosas en internet.

¿Qué decimos? ¿Importa? O ¿también caemos en el juego de encontrarnos en esta maraña de items teconológicos sin propósitos y con la falsa ilusión del progreso?

Así, mediante una serie complicada de pasos, mis ideas van siendo tragadas. Me siento triturado a través de chips y fibra ópitca, plasma y circuitos. Así como Charles Chaplin, en Tiempos Modernos, va pasando por la inmensa maquinaria que lo aplasta, estira y escupe y ll leva hasta el otro lado de la banda elástica de producción; por mi parte me siento arrojado a una pantalla. Pero por más que aparezca y de señales de ser un humano, habrá una comprensión de lo que soy y de los que los demás son, aunque de forma distorcionada.

Nunca se acaba de conocer a alguien y cuando crees que ya sabes algo de esa persona, a veces, suele ocurrir que se comporta de una manera que nadie esperaba, tan diferente. Ser comprendido es una de las utopías del ser humano. Así como en la red aparcen los rostros de gente conocida y desconocida, así tambein en alguna parte de la masa cerebral, tenemos la idea (falsa) de quiénes somos, quienes son mis amigos, parientes y como diferenciarlos y distinguirlos.

¿Cómo será que me conciben los demás? ¿Cómo sera que vivo en su mente? ¿Cómo viven ellos en la mía? Un asunto interminable, como la cinta de Moebius. Tan sencilla y paradójicamente inconcebible.

¿Somos o nos hacen? ¿Existimos en los ojos? o ¿Existimos en la mente de los otros ? ¿Quién sabe? Lo que sé es que es una suerte no haber enolquecido con lo compleja que es al realidad, a veces la vida y siempre nosotros.

Estamos condenados a ser en nosotros mismos.

DE QUÉ SE HACE LA LLUVIA

2009-02-20T00:41:00.000-08:00

He pensando en ella como un consuelo. La lluvia con su apariencia de llanto, las tardes líquidas que resbalan por el cristal de una ventana. Las tardes son lentas, mojadas, ahítas de agua. Escribir con la lluvia, tal vez es la manera como el cielo derrama su tinta, se desprende de sí mismo. Aunque puedan explicarme lo que es la lluvia, no entiendo porque el cielo derrama agua, en un acto mágico, religioso. Pensar en la gota que cae desde lo más profundo del cielo y viaja por el el aire y se aplasta contra el piso, las hojas, los autos, la basura, las cabezas, sobre láminas y canales.

Sorprendente que haya subido el agua, que se hayan formado esos grandes algodones líquidos.

A veces se sufre por la lluvia, se esperan las gotas y el rumor de sus secretos. Disolverse en el agua, mirar lentamente como las gotas se esparcen y destrozan contra el suelo, en la cara, sobre los insectos entre la tierra.

La lluvia se da forma a sí misma, se almacena en sus charcos y tal vez la misma gota caiga otra vez aquí. Otra vez en el mismo lugar, inmaculada como un clavo líquido.

La lluvia desarma el rompecabezas del cielo. La lluvia arranca la tierra. Mis manos juntas la lluvia que se escapa entre mis dedos. Aquí entre estos pliegues se escapa la vida que es lo más le elemental, lo más maravilloso.

NO ME HALLO

2009-02-18T21:15:00.001-08:00

No me hallo. Es una frase muy interesante (la gente de pueblo o la sirvienta que ayuda en casa la pronunciaba antes). No hallarse es no estar donde uno cree. Pero realmente cuando es el momento donde encontramos la ubicuidad. Generalmente estamos desterrados de nuestro centro, así, vagamos de las pasado al futuro y raras veces nos encontramos en el presente y en este sitio.

Tuve una maestra de psicología, que decía, “si leen un libro y se encuentran perdidos y se dan cuenta cuando han avanzado ya algunas líneas, significa que aún no maduran, aún no encuentran su centro”. Es decir, si no puedes concentrarte significa que no eres, porque no estás en el aquí y el ahora, sino en el mañana o el ayer. Y vaya que vivir en una ciudad tan devastadora como lo es la ciudad de México provoca este vértigo, este cansancio físico, pero también metafísico, no soy yo ahora, sino aquel que tuvo un problema ayer o tendrá un problema mañana.

Abstraidos nos fugamos hacia un tiempo que no existe, es decir dejamos de exsistir en la carne y en la sangre y solo lo hacemos en la fabulación y la historia (donde es bien sabido que ya nada es).

Por piedad espirtual, deberíamos por lo menos un día de la semana arrojar todo y tranquilamente sentarnos a contemplar el mundo y la existencia en toda su magnitud, pero sobre todo a dejarnos sentir vivos.

LOS DÍAS DE LA MONSTRUOSIDAD

2009-02-16T11:47:00.000-08:00

A veces un monstruo es un dios - ¿Podría ser al revés?

La personificación de los terrores es lo que la da un cuerpo a los monstruos. Bestiales seres dignos de compasión dentro de la literatura y las artes, derrotados por dioses y hombres superiores. Estas magníficas bestias que encarnan lo oscuro, que esconden algo que el ser humano no es, o mejor dicho no quiere reconocer, me causan estupor, miedo, sorpresa, pero sobre todo fascinación.

Admiro a los monstruos y su aparente bestialidad, seres alados, con garras, fauces y cornamentas, de piel escamosa o peluda, de inmensos vientres, ojos de fuego y tamaño descomunal. Seres intempestuosos que ávidos buscan victimas para ser devoradas en unos cuantos bocados. Y aunque en la fantasía quedan muchos de estos pobres bestias, es en la realidad de nuestros tiempos donde los encontramos, en un mundo deseoso de algo que pueda conmover un poco está sensación de tanta y tanta información en el cyber realismo.

Y ese, ese es el lado oscuro, la parte secreta del que todo ser humano huye y que sin embargo atrae en su misterio. Esa parte que los psicoanalistas tratan de descifrar en sus pacientes, en las sesiones donde se revelan los deseos oscuros, las fuerzas instintivas. Estos seres pueden ser el producto de las almas descompuestas o de la liberación mediante el exorcismo de nuestras faltas. Son nuestros demonios. Así, habrá que buscar paliativos para que no aparezcan esos monstruos que carcomen y arrasan, tal vez en el arte, tal vez en la espiritualidad y muy seguramente en el amor.

Confesión

2009-02-15T23:23:00.000-08:00

El mar es mi poeta

CODIGO DE BARRAS

2009-02-12T22:28:00.001-08:00

Imagen de Bansky

En búsqueda del Edén te encuentras con una envoltura de celofán.

Ayer un amigo me dijo, todos los sabores artificiales provienen del petroleo. Así que masticamos flora y fauna prehistórica, que nos la venden a través de un extraño ojo mágico que funciona a la inversa, es decir, no para que veamos sino para que sea visto. ¿Dónde está el desarrollo?

El amor es una fotocopia, el sexo está remasterizado, los amigos viven chateando, la filosofía viaja a la velocidad del microchip o se observa en un video y todo está a nuestro alcance al apretar un botón. Ese temido botón rojo que haría estallar al mundo ya lo presionamos. Ahora resulta que hay una crisis paquidérmica no sólo económica, sino aún más importante: humana.

Que yo ya no soy yo, sino un montón de bytes a través de una fibra óptica a la velocidad de la luz, que el dinero no vale, que cada vez somos más y nos volvemos esos seres rupestres que aporrean un teclado.

Quiero el Edén y, sin embargo, que difícil me es apagar la comptudora.

LA REALIDAD COPIA AL SUEÑO

2009-02-10T22:30:00.001-08:00

Hoy fue un día de ensoñaciones concretas. Y como si el mundo acordara recordarme que tengo amigos y también porque aparecieron las mujeres de mis sueños. Y viví un día como lo hacía hace cinco años, con las mismas circunstancias, las mismas situaciones y me sentí arcaico, pero contento. Pero se que es la vida que repite sus costumbres y mis amigos que no me olvidan , tampoco yo a ellos.

Luego aparecieron las mujeres así, del tipo que me gustan, su cabello encantado, la suavidad de la piel, aunque también la actitud. ¿Por qué sucedió? No tengo ni idea, pero así las contemplé, así como las he visto algunas mientras duermo. Cómo si hubiera entrado en el Harem de los sueños.

Se sueña y la vida es misteriosa. A veces truculenta, a veces tierna.

Mi conclusión fue que soñamos con la materia y eso creemos que es la realidad. La verdad es que el mundo interior, en el matraz de las emociones que es nuestro cuerpo, se mezclan siempre interpretaciones. Por que sé que el mundo no es la materia, sino lo que significa. Creo que cada vez me convenzo que al despertar de este sueño (la vida) estaré en otro lugar de ensoñación donde la materia me parezca una alucinació, y luego pasaré a otro sueño más, como en las doctrinas de las resurrección.

2 FRASES SAPIENTES

2009-02-08T23:32:00.000-08:00

Pues me gustan los aforismos, las sentencias, los epígrafes y todo eso sabiduría que se resume en unas cuantas palabras, incluyo también algunos versos memorizados (memorizar poemas para mí son palabras mayores). Así que el día de anteayer, que no pude agregar nada a este blog, se me ocurrió la siguiente: "Nadie se puede comer un elefante de un bocado" y relamente me ha dado mucho descanso, pues tengo la inveterada costumbre de hacer demasiadas cosas al mismo tiempo que es lo mismo que no hacer nada. Ahora cada vez que empiece un nuevo proyecto pensaré gastronómicamente así.

Y claro, otra de mi invención, modestia aparte, del mismo estilo que me gustó y que tiene relación con el párrafo anterior, es la de "Mata el tiempo y el tiempo acabará contigo". Frases célebres y celebradoras. Una para detenerse y otra para avanzar y esto, dicho en el momento preciso es saber hacer las cosas con sapiencia.

Por cierto, ahora que escribo reflexiono: ¿Quién pasa, el tiempo o nosotros?

¿Qué ha pasado con el pasado?

2009-02-03T23:13:00.000-08:00

Nuestros recuerdos son del pasado, pero no están en el pasado.

Claudio Naranjo

Esto de vivir en el presente puede ser una ficción material . Hacemos siempre acrobacias mentales que nos transportan a otro sitio. Pensamos y muchas veces lo hacemos desde el pasado o el futuro, pero es difícil estar siempre en el presente. ( Vivir en el pasado es una característica de la neurosis). Arrastramos, en ocasiones, una serie de acontecimientos que llevamos a cuestas (cuando en realidad éstos deberían de llevarnos a nosotros).

Pero ¿que ha pasado con el pasado? Esta acumulación de momentos soy lo que soy, y lo soy siempre en el presente. La mente que le gusta jugar con las invenciones juega con el pasado y el futuro, pero es infructuoso el jugar con el presente y la realidad , pues siempre la materia escupe la verdad a la cara, y es como es, no en como nuestros recuerdos. De ahí en que en ocasiones la evidencia de lo real siempre intensifique el sufrimiento o eleve el placer.

Y claro uno es la acumulación del tiempo y del pasado en un cuerpo del que no es aconsejable escapar. Somos seres hechos de instantes. La vida es el instante que no sabemos como atrapar.

Pintura y Picasso...

2009-02-02T01:04:00.000-08:00

Me intriga la pintura de Picasso.

Una de mis pasiones inconfesadas es la pintura. Nunca he sido constante al pintar, tengo algunos dibujos dispersos, unos cuadros sin terminar y muchos otros que he regalado a amigos o parientes. Ahora debo regresar, así salir del laberinto. Por eso este video me atrajo, es un tanto naif, pero ilustra eso la búsqueda y el encuentro con la luz. Así, creo estoy recuperando lo que perdí por no cultivarlo.

Ya veremos...

Ananake

2009-01-29T19:34:00.001-08:00

El destino hila la vida. ¿Hasta dónde las relaciones humanas pueden entrelazarse? Como se hila el destino, ovillándose al rodar por el tiempo. Gatunamente nos arroja hacia un lado u otro. Y la encontré y su cuerpo volvió entre los recuerdos. En circunstancias imprevistas la volví a ver. Cumpliendo un sueño, pero también sufriéndolo. Y yo con mi sueño cumplido. Un momento melodramático para mí. Fue un accidente, tal vez, no… no lo sé.

¿Donde empezó esto que construí con cada momento? ¿En que instante la vida resultó ser mejor o peor? ¿Sería tal vez un gesto, una actitud, una acción o un pensamiento en donde la vida dio un giro? Y no me refiero al destino como una fatalidad, sino como una elección de la que no nos damos cuenta cuales serán los resultados.

Es el hilo de Ariadna el que nos logra sacar del laberinto en donde estamos atrapados, claro, siempre y cuando nos demos cuenta de que lo estamos.