ASTROLABIO DE PALABRAS

DIVAGACIONES EN VAGONES

2011-06-08T21:53:00.000-07:00

Hoy presentamos: La criatura y sus palabras

En el metro mientras viajo cruzando la ciudad escribo en mi celular. Uso el móvil y dejo el automóvil en casa, para no perder tiempo en el estacionamiento en que se convierte la ciudad, especialmente en horas pico. Y soy de los pocos que teclean historias y escriben mientras viajan, en la intimidad que da el ser un desconocido. Y luego vengo y publico esto para el público que no me ve en público.

Tengo tendencia hablar de cosas comunes, que luego se me vuelven metafísicas. Aunque coincido con Pessoa cuando dice algo así como: la metafísica no existe. El pensamiento es la mosca metafísica que vuela y que a veces se posa en la realidad. Hay personas que se desplazan en la realidad a gran velocidad, son las mismas que se estrellan contra las paredes del pensamiento, contra las invicibles paredes del pensamiento, a veces chocan insistentemente hasta la locura. Aún no sé que podría ser mejor si la vida en la realidad o en el pensamiento, las ideas dan vida o matan. La palabra es un pequeño y defectuoso dios que reconstruye la vida a partir de los cadáveres.

Me pregunto lo que pasaría si algún desconocido tomara mi computadora y se encontrara con mis textos, mis notas y mensajes. Un mundo raro, sería así al menos para quien lo hiciera. Me acuerdo del cuento de Borges, en que el viejo Borges se encuentra con el joven Borges. Sí, así pasan los años en el mundo singular que hemos construido, a base de experiencias y pensamientos particulares, sumergidos en nuestro cuerpo y en el del que fuimos y seremos. Como el Dr. Frankenstein y su critatura es la historia del pensamiento y la realidad, de la vida sacada de la muerte.

LA MUCHEDUMBRE Y EL ASTROLABIO

2011-03-04T19:22:00.000-08:00

Las muchedumbres son aterradoras y yo soy solitario. Así que, en la intimidad vuelvo a apuntalar el astrolabio para ver las estrellas y su muchedumbre. Si mi existencia vale algo, que sea por mis palabras, esos astros que viajan más allá de este instante.
Vagaré pues por los imprecisos espacios de la noche que no es más que el universo en el cual navego mínimamente. Somos diminutos seres en busca de sentido y la justificación de nuestros breve tiempo en la vida.
Sólo que ahora también escucharé, no solamente diré, habrá que desplazarse en la música de las esferas, por los recovecos del ser y dejarse llevar hacia donde vaya la última nota.

MOSQUITEROS

2010-08-07T00:26:00.000-07:00

La trampa para atrapar una mosca es permitirle entrar, pero no salir. Como en este texto de Cortázar: Progreso y Retroceso, que debes revisar si quieres entender más de este texto.

Por la tarde al intentar salir del banco, sólo sentí el golpe en la cara y la rodilla. Me estrellé contra la puerta de cristal (que bonita palabra: "estrellarse" como si de repente uno puidera volverse el sol o la estrella polar). La gente del otro lado del cristal se sorprendió, no faltó quien riera. No me disculpe con la clásica sonrisa que me hubiera hecho sentir más idiota. Luego, mientras salía por la puerta, como debió haber sido desde un principio, pensé que la vida también tiene sus cristales.

Las trampas invisibles, intangibles, pero tan poderosas que nuestra mente suele fabricar para mantenernos bien peinados, impecables y casi virginales. Eso es fantasía, esas trampas no existen, sólo están en nuestra mente. Pero que va, me doy cuenta de que soy como una mosca en esta telaraña que teje el des(a)tino . Según una amiga que tiene poderes parasicológicos (es cierto, "yo nunca miento jovencito") estamos en una cárcel cósmica. Pienso que para mí lo que no nos permiten avanzar (si es que avanzar significa estar bien, no simplemente ir hacia adelante)tal vez sean esos cristales, llámese tercera dimensión, prejuicios, catastrofismos, desalientos, aunque lo más acertado sería llamarles miedos.

Una vida de miedos es una vida medio vivida. El salto hay que darlo en el vacío: lo que termina con la vida no es el golpe al caer (a veces uno vuela y no hay caída), sino el miedo a saltar. Para estar vivo hay que atreverse a ser. Así, pensando en eso, me fui por la calle, mientras me sobaba la frente. Todo debido al golpe estúpido que me había dado, bueno, que me había estado dando, desde hace tanto tantos años, y tanto tiempo, y tan necia, neciamente, neciamente, neciamente...

VOLVERSE

2010-08-05T22:47:00.000-07:00

Regresar es una ilusión, en realidad nunca se ha partido. Somos lo que hacemos y eso lo llevamos en nosotros a cada instante: la infancia y sus juguetes, la aventura de ser joven, el rostro de ella y sus palabras, la risa de los amigos, los sonidos que dan música, la muerte y su sueno, la vida y su suspiros.

La memoria captura y despliega los instantes, eso somos: solo tiempo, el tiempo que fluye.

Recoboro de este blog su escritura.

SI YO NO ESTUVIERA AQUÍ

2009-05-25T22:47:00.001-07:00

Lo breve de la existencia me hace pensar en el momento en que ya no esté. Soy un diminuta mota de polvo en el viaje estelar, entre el cúmulo de galaxias que pueblan un universo que desconozco, que ni siquiera alcanzo a imaginar.
Se han llevado el universo, alguien lo tomo y ahora me lo regresa empaquetado y diminuto, insignificante ante el tiempo que me toca vivir. Soy adulto y el asombro se ha diluido. El universo y su tiempo ya no es como cuando los imaginé de niño.
Si no estuviera aquí quedaría una mínima muesca en la existencia de quienes he conocido, quedaría el recuerdo y luego el vacío. El tiempo para el niño pasa siempre, por eso una ausencia él puede representarla como absoluta. Así que, mientras escribo me doy cuenta de que los demás no están y me pienso como niño y me digo que algún día o en algún instante los volveré a ver. Tal vez sea por la mañana, tal vez sea en una semana y tal vez no sea nunca. Y eso me hace estremecer.
Si él, quien fui, estuvieran aquí la vida sería diferente, pero el tiempo a barrido los juguetes, se ha llevado los algódones de azúcar, las tardes en el parque, la pesadilla de la noche, las puertas secretas, los pantalones cortos y las rodillas sucias, y también el universo infinito.
Esperare, tal vez no es tan tarde y el tiempo me perdone y me deje algo del niño que fui.

CONTAGIO

2009-04-28T23:14:00.000-07:00

La ciudad ha pasado a ser siniestra.
Caras que viajan en vagones con la boca cubierta. No se puede leer en esos rostros, se adivina una expresión temerosa, pero higiénica, enferma de miedo y limpieza. Horror a tocar las cosas. Una ciudad que se hunde, mientras el mar de vehículos lo inunda todo, hasta el garage de la casa.
El oído atento a cualquier carraspeo, un estornudo puede arrancar la angustia, la gente seguramente no sonrie. Se tapa la boca para no dejar escapar el último suspiro. Gritar y no saber como, simplemente dejándose llevar entre el rumor de catastrofes y atenta a la enfermedad, invisble y que se propaga por el aire, que se adhiere a los objetos, que se oculta en los desconocidos.
Mientras los inútiles mienten en la radio, los periódicos, la televisión, recomiendan calma. Ellos no la tienen, tampoco saben lo que sucede. Otros necesitan creerles, pero no saben como, tampoco para que, la realidad escupe en la cara.
Habrá que encerrarse, volverse un ermitaño mientras el peligro pase. Y la pesadilla asola la realidad y donde parece que no ocurre nada, hay un aire de mortandad. Si, seguimos vivos, se escucha tu respiración.
Pero, la muerte es contagiosa, la vida no.

LOS ANIMALES NO MUEREN

2009-04-03T22:49:00.000-07:00

El título de esta entrada no tiene como intención el decir que los animales no sienten.

"I don´t live today" decía Jimmy Hendrix mientras manoteaba su guitarra con maestría. A veces uno tiene ganas de no despertar jamás. Hay días así. Y uno se transmuta en un ente, en un algo que respira.
Los mexicanos tenemos un sentido de la muerte perverso. Casi la tuteamos, aunque en el fondo tal vez sea un miedo profundo.
¿Pero será la mortalidad sólo del hombre que interpreta el significado de la muerte?
Los animales no lo saben, ¿Sufren por la muerte que no llega? Para saber que la muerte existe hay que concebirla, idearla, imaginarla y eso es lo que hace tan poderosa: lo ominoso. De lo contrario sería entonces solamente un acto meramente biológico y natural, pero somos nosotros los que le damos otra dimensión.

Woody Allen dice: "No me interesa la muerte, pero no quiero estar allí cuando suceda".

FRENTE A LA VENTANA

2009-03-26T00:47:00.001-07:00

La ventana es como un ojo que mira hacia la ciudad. Una ventana diminuta en donde caben las cosas: la casa del vecino, las chimeneas, los árboles y los techos que tapizan el aire. Hay alguien -- tú -- que está sentado viendo cómo es el horizonte y las nubes que se anidan silenciosas en el cielo de cobalto. Si te sientas frente a la ventana puedes tomar una fruta madura y morderla, dulcemente, como si soñaras.. Si estás ante la ventana puedes respirar el aroma del concreto mezclándose en el aire frutal. Si te encuentras delante de la ventana puedes oír el aire sonoro en la distancia, y si escuchas tú corazón crece y despide la sangre, latiendo aunado al sonido del silencio en el espacio infinito.

LA LOCURA Y SU LENGUAJE SECRETO

2009-03-21T17:58:00.000-07:00

La locura tiene un lenguaje secreto, la realidad más allá de lo evidente, expresar fuera de lo convencional. Lacan decía que el loco habla un lenguaje que el mismo no entiende. Quién enloquece se rebela y revela ante lo evidente.
Para el cuerdo, su cordura es una forma consensuada de su locura particular, una forma de hacer evidente ese lenguaje secreto. En otras palabras, los cuerdos pensamos que compartimos formas de pensar, pero en el fondo todo esto es una ilusión. Nadie hace ver al otro, con quien se comunica, exactamente lo que desea. A veces, se escribe algo, luego al releer, tiempo después, no se lee de la misma manera.
La locura es secreta.
¿Cómo pensar como un loco desde nuestra cordura? Imposible.

Cuerpo infantil, primeros pasos

2009-03-18T23:27:00.000-07:00

Fui el pequeño y he chupado el caramelo de esta vida, del que me quedan manos pegajosas.
En este cuerpo desvencijado asoma el juguete roto, el dimnuto corazón, de niño. No soy el mismo, no soy más el cachorro, la pelota del destino, el vientre de uva y pastel de lodo; no, demabulo por el mundo, no voy en bicicleta, avanzo a pié, como al caminar el primer día, a tientas y guardando el equilibrio. Y extraño tanto las bancas de mi parque y alzarme para alcanzar la mermelada o el cielo. Así, he sido mi cuerpo como las nubes que se desilvanan en la tarde, que se extienden y pierden su inocencia algodonoza. Y me pienso así, con ese balbuceo de nene: te extraño tanto a veces, aquí oculto y resguradado pedacito de carne, bebé.
¿Volveré a la infancia? ... Así como van los niños, fieles a luz de su amigo sol.

EL ARTE DE QUEDARSE CALLADO

2009-03-12T23:05:00.000-07:00

...

While you pelease be quiet, please?
¿Quieres hacer el favor de callarte, por favor?
Título de un libro de Raymond Carver

Qué difícil el poder comunicar lo que se desea, porque decirlo es muy sencillo. Recuerdo muchas frases en donde se invita al silencio, al obstruir el camino hacia la liberación de lo interior. Hablar implica no solamente un acto creativo, una manifestación de la existencia y el ser, un evento comunitario y social, una forma de poder, un espejo del mundo y tantas cosas más que hablar de todo ello sería como rascar en lo infinito. Vivimos en una Babel personal, tratando de que entre las miles de palabras y signos que habla nuestra mente, se escojan las palabras para decir algo que tenga sentido. De hecho, consagramos la vida a eso, a tener sentido en el mundo, que nuestra existencia sea al menos justificada ante nosotros mismos, emotiva o racionalmente. Para todo ello necesitamos de esto, un lenguaje que sostenga nuestros pensamientos. Habría que ver las formas en que las personas ocultamos lo que decimos, nada mejor para esconder lo que decimos que el hablar mucho o lo opuesto: no decir nada. Hay instantes decisivos en la vida en donde uno debe hablar o callarse. Y a veces por las circunstancias o las justificaciones no pronunciar palabra o hacerlo a gritos; en esta dualidad equilibrarse entre querer decirlo y quedarse en silencio, en el limbo donde nada se sostiene y sin embargo se mantiene a flote, en la ambigüedad. Por eso para no vivir entre los fantasmas ágrafos hay que decir algo, algo que entre estas letras que sin los ojos de un lector no existen y no puedan justificarnos.

De la crueldad al olvido

2009-03-09T21:58:00.000-07:00

El olvido es el único perdón y el único castigo.

J:L.B

Debería hacer un instructivo para ser cruel con uno mismo. Una manera en como atormentarse a menor o mayor velocidad. Es difícil el poder entender de que forma mejorar las relaciones humanas, mi relación con el mundo. El no buscar por todos los medios y circunstancias el provocar estados desagradables. Optar por ser “Comfortbly numb” idiotizado, metiendo la cabeza en una pantalla, dejando que la vida se resbale con tan sólo tocarme. Si sufrir, pero no gratuitamente. Y luego decir que uno no tuvo tiempo que perder, cuando en realidad perderlo es no saber que se le tiene, y así pasa la vida, malgastándose.

Alguien me dijo que había perdido once años de mi vida, no es cierto, pero tampoco puedo negar que si perdí tiempo.

Detesto el quejarme, no soy un optimista, pero no me dejo engatusar (la mayoría de las veces) por problemas irreales. De hace tiempo me prometí no quejarme, no por que no me duelan algunas cosas, algunas tardes, ciertos recuerdos, caras fugaces y personas que no están, todo tan común a todos y todo tan diferente. Aguantar, sobre todo no permitirme la conmiseración y la lástima propia. Pero en que momento he pasado a la crueldad hacia mí, el no permitirme vivir como quisiera sino como ha sucedido.

¿Qué no he podido perdonarme? Habría que bucear entre los restos de mi naufragio, en ciertas fechas con personas que ya no están. Anhelar el regreso al Edén y que el tiempo volviera, pero sería pedirle al sol regresar en su curso. Lo único que no soporto de mí es hacerme víctima, estoy intentando el olvido y que sólo de eso quede la estela que desparecerá con el paso del tiempo.

EL NIÑO Y SU METAFÍSICA

2009-03-07T00:09:00.001-08:00

Pensaba de niño que había alguien del otro lado del mundo, pero siendo lo opuesto de mí Era curioso, pero es una fantasía compartida con algunos amigos, tal vez con todos. Ahora que siempre he tenido un problema con mi identidad, especialmente por mis dos nombres, que se entrelazan y se contraponen, y mi identidad en medio de ese jaloneo.

Pienso mucho en mí, dependo extremadamente de mí yo, de mi mundo, de mi cabeza. En ocasiones me miro en el espejo, y veo a alguien que me ve, no con los ojos sino con el pensamiento y me digo: “ese eres tú, del otro lado del espejo” y las ideas rebotan como una pelota en un muro y al reatraparla lo pienso: “ese soy yo”. Y creo reconocerme aunque no del todo, por que luego pienso que yo no soy yo, sino solo una imagen.

Pero yo no soy yo, no soy una pelota, mi pensamiento si lo es y juego a rebotar las palabras en el muro de la filosofía, así como mi imagen rebota en el espejo y también se esconde detrás de sus reflejo. Pelota hecha de tiempo, soy elástico y me estiro en todas las dimensiones, jugando a estar en otra parte y ser otro.

Pero soy él, el que trata de engañarse embarrándose de ideas, el que mira al mundo y no sabe o intuye el porque se mira, para que si se sabe que él es uno mismo. Me cuestiono para que me veo y recuerdo como funciona la vista, no sólo veo sino que me reconozco, y me creo yo mismo, porque lo pienso y me desagradala idea de ser solo carne. Y allí termina el juego de despenalizarse y fingir ser otro.

Juego con la existencia siempre arriesgándome a que haya otro igual a mí del otro lado del mundo.

ACUMULACIONES Y PARAISOS PASAJEROS

2009-03-04T23:10:00.001-08:00

¿Qué se acumula? Poco a poco vas acumulando tiempo, pedazos de recuerdos, palabras, emociones y conocimientos. Habría que ver para que sirve todo eso. Hay quienes les da por acumular dinero, se llaman ricos y viven bien, a veces muy bien y desperdician la vida tratando de acumular más.

En mi disco duros caben una cantidad inimaginable de canciones, que segura y literalmente me tardaría muchos años en oir. Tengo siempre una pila de libros para leer, que sé no leeré todos nunca – Me acuerdo de la ceguera de Borges: “Qué con magnifica ironía me dio a la vez los libros y la noche” - Me detengo y pienso: ¿de que sirve? No sería mejor que esos libros hubieran seguido siendo árboles iluminados por el sol o parte de un paisaje.

La conciencia no basta, se necesita ser otros para respetar y tener devoción por la vida.
Dante en el inicio de su Comedia se refiere a la ambición, que se devora a si misma. La loba hambrienta siempre, irrefrenable. Cito a un antropólogo del futuro: “Así para aliviar la pesadumbre las sociedades del siglo XXI entraban en tiendas a gastar un dinero que no tenían. A continuación acumulaban objetos que no tardarían, en unos años en tirar, produciendo así riqueza para otros y a miseria de muchos.”.
Todo se va y me doy cuenta de que para mi viaje bastan unas cuantas cosas que me dan lo más valioso. Un instante irrecuperable se va en estos momentos, dije que acumulamos tiempo y mentí, no acumulamos tiempo, lo gastamos y con él nosotros.

DONDE HABITO

2009-03-01T22:55:00.000-08:00

El libro que ahora leo es Bachelard, La poética del espacio.

Por un momento mientras leía recordé como era la casa en donde viví la infancia. Fue un segundo vientre materno.

Recordé también la casa donde nací. Creo que soy una de las pocas personas que fueron traidas al mundo por sus padres, me explico, mi padre era doctor y participo en el parto. A veces voy allá, a la casa donde vine al mundo, (no nací en un hospital). Al llegar por la noches es un sitio cálido y acogedor.

Yo soy el espacio que ocupo y mi casa es mi cuerpo, algún día tendré que dejarlo.

Soy el espacio que ocupo, aquí donde mi cuerpo es.

Estoy tapiado por mi carne. Y cuando muera dejaré esta casa, el recinto que me albergo en el diminuto espacio de tiempo que me tocó vivir.

No soy algo hueco donde cabe el alma. Mi carne es mi verbo.

Amo mi casa.

Lecciones de olvido

2009-02-27T23:07:00.000-08:00

Todo lo que hacemos en el arte o en la vida es la copia imperfecta de lo que hemos deseado hacer.
Fernando Pessoa

En la memoria hay muescas: palabras e imágenes que existieron una vez y que quedan en alguna parte de la mente, inasibles e imposibles de mostrar a alguien más. Sólo se evocan como fantasmas, sin cuerpo, sin huesos - como el padre de Hamlet - . Ahora que escribo vuelve quién fui como niño, como joven, como quién fui ayer. Pero mucho se ha perdido y solo quedan trozos de un rompecabezas imposible de rearmar.
En que momento me decidí a escribir de nuevo, no lo sé. Tuvo que pasar el tiempo y sus arenas para que nuevamente pudiera construir este castillo, que algún día desaparecerá tragado por el olvido. Pero, si, que importante es olvidar y eso es lo que no permite la escritura, la fotografía, el video y sus etcéteras: el olvido. No quiero recordarme, ni saber quién fui, porque el que fui ya no existe. Pero eso es inevitable y ese, quién fui, esta hoy aquí, y es otro.
He olvidado y seré olvidado. Me gustaría releer todo esto, mucho tiempo después, como escrito por un extraño. Y al hacerlo ver que fue bueno y desahogue en estas palabras los recuerdos. Tal vez sean estas palabras un bálsamo que me alivie del tiempo y sus heridas.

Llevo un mes escribiendo este blog y comparto con agrado las vistas y la lectura.

Lectura personal

2009-02-26T23:03:00.001-08:00

Leer es una forma de habitarnos. Oimos nombres nuestros en la voz de alguien que sólo es un muerto o un desconocido. Así como si realmente pudieramos comprender el sentido de quién escribe, nos acercamos a un mundo interior, un mundo en donde están los otros que piensan y permiten que tengamos la ilusión de por unos instantes ser como ellos. La escritura es una acto mágico, pues transforma lo inefable en un nombre, lo que no tiene unas palabras donde asirse en una sensación, una idea. El libro nos vive, mueve el mecanismo de la psique y nos hace penetrar en un mundo donde el papel impera. Así, la voces están asidas al papel y sus signos, son sonidos que viajan por la mente. Sus ecos resuenan, murmuran... y luego, nuevamente el silencio.

Del inevitable no ser como los otros piensan

2009-02-23T00:28:00.000-08:00

Borré y reescribí esta entrada, pues parecía redacatada por una persona semidormida a media madrugada. Lo cual es cierto, por cierto.

Me causa estupor escuchar que la tecnología es una extensión del hombre mismo.

La tecnología es un falso paraíso. Ahora tenemos una Utopía apócrifa, convertida en esta caja de teclas, luces y que produce imágenes y sonidos. Dentro- aunque no precisamente dentro - están las ideas de cientos, miles y millones de personas. Estamos conectados mentalmente a este instrumento, que nos lleva a un paisaje vasto de información que aparenta ser inifinita. Por eso tal vez una computadora parece como si fuera una extensión de nuestra mente. Así la computadora se ha convertido en un aparato mágico que transforma al más mágico de los aparatos: la psique.

Pero quién ideó la máquina de pensar -como aquella creada por Lulio, cuya intención inicial era que hablase- ¿Fue la evolución de la teconología y una grupo selecto de personas jugando a ser dioses.?Así y ahora, somos parte de la inmensa maquinaria que dice cosas, somos los que dicen cosas en internet.

¿Qué decimos? ¿Importa? O ¿también caemos en el juego de encontrarnos en esta maraña de items teconológicos sin propósitos y con la falsa ilusión del progreso?

Así, mediante una serie complicada de pasos, mis ideas van siendo tragadas. Me siento triturado a través de chips y fibra ópitca, plasma y circuitos. Así como Charles Chaplin, en Tiempos Modernos, va pasando por la inmensa maquinaria que lo aplasta, estira y escupe y ll leva hasta el otro lado de la banda elástica de producción; por mi parte me siento arrojado a una pantalla. Pero por más que aparezca y de señales de ser un humano, habrá una comprensión de lo que soy y de los que los demás son, aunque de forma distorcionada.

Nunca se acaba de conocer a alguien y cuando crees que ya sabes algo de esa persona, a veces, suele ocurrir que se comporta de una manera que nadie esperaba, tan diferente. Ser comprendido es una de las utopías del ser humano. Así como en la red aparcen los rostros de gente conocida y desconocida, así tambein en alguna parte de la masa cerebral, tenemos la idea (falsa) de quiénes somos, quienes son mis amigos, parientes y como diferenciarlos y distinguirlos.

¿Cómo será que me conciben los demás? ¿Cómo sera que vivo en su mente? ¿Cómo viven ellos en la mía? Un asunto interminable, como la cinta de Moebius. Tan sencilla y paradójicamente inconcebible.

¿Somos o nos hacen? ¿Existimos en los ojos? o ¿Existimos en la mente de los otros ? ¿Quién sabe? Lo que sé es que es una suerte no haber enolquecido con lo compleja que es al realidad, a veces la vida y siempre nosotros.

Estamos condenados a ser en nosotros mismos.

DE QUÉ SE HACE LA LLUVIA

2009-02-20T00:41:00.000-08:00

He pensando en ella como un consuelo. La lluvia con su apariencia de llanto, las tardes líquidas que resbalan por el cristal de una ventana. Las tardes son lentas, mojadas, ahítas de agua. Escribir con la lluvia, tal vez es la manera como el cielo derrama su tinta, se desprende de sí mismo. Aunque puedan explicarme lo que es la lluvia, no entiendo porque el cielo derrama agua, en un acto mágico, religioso. Pensar en la gota que cae desde lo más profundo del cielo y viaja por el el aire y se aplasta contra el piso, las hojas, los autos, la basura, las cabezas, sobre láminas y canales.

Sorprendente que haya subido el agua, que se hayan formado esos grandes algodones líquidos.

A veces se sufre por la lluvia, se esperan las gotas y el rumor de sus secretos. Disolverse en el agua, mirar lentamente como las gotas se esparcen y destrozan contra el suelo, en la cara, sobre los insectos entre la tierra.

La lluvia se da forma a sí misma, se almacena en sus charcos y tal vez la misma gota caiga otra vez aquí. Otra vez en el mismo lugar, inmaculada como un clavo líquido.

La lluvia desarma el rompecabezas del cielo. La lluvia arranca la tierra. Mis manos juntas la lluvia que se escapa entre mis dedos. Aquí entre estos pliegues se escapa la vida que es lo más le elemental, lo más maravilloso.

NO ME HALLO

2009-02-18T21:15:00.001-08:00

No me hallo. Es una frase muy interesante (la gente de pueblo o la sirvienta que ayuda en casa la pronunciaba antes). No hallarse es no estar donde uno cree. Pero realmente cuando es el momento donde encontramos la ubicuidad. Generalmente estamos desterrados de nuestro centro, así, vagamos de las pasado al futuro y raras veces nos encontramos en el presente y en este sitio.

Tuve una maestra de psicología, que decía, “si leen un libro y se encuentran perdidos y se dan cuenta cuando han avanzado ya algunas líneas, significa que aún no maduran, aún no encuentran su centro”. Es decir, si no puedes concentrarte significa que no eres, porque no estás en el aquí y el ahora, sino en el mañana o el ayer. Y vaya que vivir en una ciudad tan devastadora como lo es la ciudad de México provoca este vértigo, este cansancio físico, pero también metafísico, no soy yo ahora, sino aquel que tuvo un problema ayer o tendrá un problema mañana.

Abstraidos nos fugamos hacia un tiempo que no existe, es decir dejamos de exsistir en la carne y en la sangre y solo lo hacemos en la fabulación y la historia (donde es bien sabido que ya nada es).

Por piedad espirtual, deberíamos por lo menos un día de la semana arrojar todo y tranquilamente sentarnos a contemplar el mundo y la existencia en toda su magnitud, pero sobre todo a dejarnos sentir vivos.

LOS DÍAS DE LA MONSTRUOSIDAD

2009-02-16T11:47:00.000-08:00

A veces un monstruo es un dios - ¿Podría ser al revés?

La personificación de los terrores es lo que la da un cuerpo a los monstruos. Bestiales seres dignos de compasión dentro de la literatura y las artes, derrotados por dioses y hombres superiores. Estas magníficas bestias que encarnan lo oscuro, que esconden algo que el ser humano no es, o mejor dicho no quiere reconocer, me causan estupor, miedo, sorpresa, pero sobre todo fascinación.

Admiro a los monstruos y su aparente bestialidad, seres alados, con garras, fauces y cornamentas, de piel escamosa o peluda, de inmensos vientres, ojos de fuego y tamaño descomunal. Seres intempestuosos que ávidos buscan victimas para ser devoradas en unos cuantos bocados. Y aunque en la fantasía quedan muchos de estos pobres bestias, es en la realidad de nuestros tiempos donde los encontramos, en un mundo deseoso de algo que pueda conmover un poco está sensación de tanta y tanta información en el cyber realismo.

Y ese, ese es el lado oscuro, la parte secreta del que todo ser humano huye y que sin embargo atrae en su misterio. Esa parte que los psicoanalistas tratan de descifrar en sus pacientes, en las sesiones donde se revelan los deseos oscuros, las fuerzas instintivas. Estos seres pueden ser el producto de las almas descompuestas o de la liberación mediante el exorcismo de nuestras faltas. Son nuestros demonios. Así, habrá que buscar paliativos para que no aparezcan esos monstruos que carcomen y arrasan, tal vez en el arte, tal vez en la espiritualidad y muy seguramente en el amor.

Confesión

2009-02-15T23:23:00.000-08:00

El mar es mi poeta

CODIGO DE BARRAS

2009-02-12T22:28:00.001-08:00

Imagen de Bansky

En búsqueda del Edén te encuentras con una envoltura de celofán.

Ayer un amigo me dijo, todos los sabores artificiales provienen del petroleo. Así que masticamos flora y fauna prehistórica, que nos la venden a través de un extraño ojo mágico que funciona a la inversa, es decir, no para que veamos sino para que sea visto. ¿Dónde está el desarrollo?

El amor es una fotocopia, el sexo está remasterizado, los amigos viven chateando, la filosofía viaja a la velocidad del microchip o se observa en un video y todo está a nuestro alcance al apretar un botón. Ese temido botón rojo que haría estallar al mundo ya lo presionamos. Ahora resulta que hay una crisis paquidérmica no sólo económica, sino aún más importante: humana.

Que yo ya no soy yo, sino un montón de bytes a través de una fibra óptica a la velocidad de la luz, que el dinero no vale, que cada vez somos más y nos volvemos esos seres rupestres que aporrean un teclado.

Quiero el Edén y, sin embargo, que difícil me es apagar la comptudora.

LA REALIDAD COPIA AL SUEÑO

2009-02-10T22:30:00.001-08:00

Hoy fue un día de ensoñaciones concretas. Y como si el mundo acordara recordarme que tengo amigos y también porque aparecieron las mujeres de mis sueños. Y viví un día como lo hacía hace cinco años, con las mismas circunstancias, las mismas situaciones y me sentí arcaico, pero contento. Pero se que es la vida que repite sus costumbres y mis amigos que no me olvidan , tampoco yo a ellos.

Luego aparecieron las mujeres así, del tipo que me gustan, su cabello encantado, la suavidad de la piel, aunque también la actitud. ¿Por qué sucedió? No tengo ni idea, pero así las contemplé, así como las he visto algunas mientras duermo. Cómo si hubiera entrado en el Harem de los sueños.

Se sueña y la vida es misteriosa. A veces truculenta, a veces tierna.

Mi conclusión fue que soñamos con la materia y eso creemos que es la realidad. La verdad es que el mundo interior, en el matraz de las emociones que es nuestro cuerpo, se mezclan siempre interpretaciones. Por que sé que el mundo no es la materia, sino lo que significa. Creo que cada vez me convenzo que al despertar de este sueño (la vida) estaré en otro lugar de ensoñación donde la materia me parezca una alucinació, y luego pasaré a otro sueño más, como en las doctrinas de las resurrección.

2 FRASES SAPIENTES

2009-02-08T23:32:00.000-08:00

Pues me gustan los aforismos, las sentencias, los epígrafes y todo eso sabiduría que se resume en unas cuantas palabras, incluyo también algunos versos memorizados (memorizar poemas para mí son palabras mayores). Así que el día de anteayer, que no pude agregar nada a este blog, se me ocurrió la siguiente: "Nadie se puede comer un elefante de un bocado" y relamente me ha dado mucho descanso, pues tengo la inveterada costumbre de hacer demasiadas cosas al mismo tiempo que es lo mismo que no hacer nada. Ahora cada vez que empiece un nuevo proyecto pensaré gastronómicamente así.

Y claro, otra de mi invención, modestia aparte, del mismo estilo que me gustó y que tiene relación con el párrafo anterior, es la de "Mata el tiempo y el tiempo acabará contigo". Frases célebres y celebradoras. Una para detenerse y otra para avanzar y esto, dicho en el momento preciso es saber hacer las cosas con sapiencia.

Por cierto, ahora que escribo reflexiono: ¿Quién pasa, el tiempo o nosotros?

¿Qué ha pasado con el pasado?

2009-02-03T23:13:00.000-08:00

Nuestros recuerdos son del pasado, pero no están en el pasado.

Claudio Naranjo

Esto de vivir en el presente puede ser una ficción material . Hacemos siempre acrobacias mentales que nos transportan a otro sitio. Pensamos y muchas veces lo hacemos desde el pasado o el futuro, pero es difícil estar siempre en el presente. ( Vivir en el pasado es una característica de la neurosis). Arrastramos, en ocasiones, una serie de acontecimientos que llevamos a cuestas (cuando en realidad éstos deberían de llevarnos a nosotros).

Pero ¿que ha pasado con el pasado? Esta acumulación de momentos soy lo que soy, y lo soy siempre en el presente. La mente que le gusta jugar con las invenciones juega con el pasado y el futuro, pero es infructuoso el jugar con el presente y la realidad , pues siempre la materia escupe la verdad a la cara, y es como es, no en como nuestros recuerdos. De ahí en que en ocasiones la evidencia de lo real siempre intensifique el sufrimiento o eleve el placer.

Y claro uno es la acumulación del tiempo y del pasado en un cuerpo del que no es aconsejable escapar. Somos seres hechos de instantes. La vida es el instante que no sabemos como atrapar.

Pintura y Picasso...

2009-02-02T01:04:00.000-08:00

Me intriga la pintura de Picasso.

Una de mis pasiones inconfesadas es la pintura. Nunca he sido constante al pintar, tengo algunos dibujos dispersos, unos cuadros sin terminar y muchos otros que he regalado a amigos o parientes. Ahora debo regresar, así salir del laberinto. Por eso este video me atrajo, es un tanto naif, pero ilustra eso la búsqueda y el encuentro con la luz. Así, creo estoy recuperando lo que perdí por no cultivarlo.

Ya veremos...

Ananake

2009-01-29T19:34:00.001-08:00

El destino hila la vida. ¿Hasta dónde las relaciones humanas pueden entrelazarse? Como se hila el destino, ovillándose al rodar por el tiempo. Gatunamente nos arroja hacia un lado u otro. Y la encontré y su cuerpo volvió entre los recuerdos. En circunstancias imprevistas la volví a ver. Cumpliendo un sueño, pero también sufriéndolo. Y yo con mi sueño cumplido. Un momento melodramático para mí. Fue un accidente, tal vez, no… no lo sé.

¿Donde empezó esto que construí con cada momento? ¿En que instante la vida resultó ser mejor o peor? ¿Sería tal vez un gesto, una actitud, una acción o un pensamiento en donde la vida dio un giro? Y no me refiero al destino como una fatalidad, sino como una elección de la que no nos damos cuenta cuales serán los resultados.

Es el hilo de Ariadna el que nos logra sacar del laberinto en donde estamos atrapados, claro, siempre y cuando nos demos cuenta de que lo estamos.

2009-01-25T22:20:00.000-08:00

GLIFOS

Escribe con sangre y comprenderás que la sangre es

también espíritu
Nietzsche

Me agrada la imagen del renacimiento. Es como despertar cada día y saber que eres otro y atrás quedó el que soñaba, que mejor remedio para el morir que el volver a nacer. Así tras la iniciación en los misterios del corazón, como un atantor, donde se frauga la palabra, vuelvo a este espacio a la velocidad del pensamiento. Era un ausente.

Estuve mucho tiempo sepultado entre lo cotidiano, esforzándome para vivir en un país convulso y olvidándome, en realidad recordando con nostalgia, lo que es la escritura. Así, saliendo otra vez regreso a dónde siempre he debido estar, por la necesidad de oxigenarme y navegar entre las hojas en blanco para dejar un rastro.

Así que hoy, mientras se hacía la presentación de una revista de poesía: La otra. Me di cuenta de que la palabra no es un sonido grabado en una hoja, sino es la persona quién la pronuncia y todo él está allí como un glifo que da constancias de su paso temporal por la existencia.

Somos seres creados con palabras.

Regreso a escribir

2008-11-26T01:06:00.000-08:00

HISTORIAS QUE ME CUENTO
Para Violeta por las inquietudes y quietudes comunes.

Mantenemos soliloquios constantemente, nos acompañan durante todo el día. Nos contamos como es el mundo, la vida, nosotros: monologamos. ¿Entonces por que escribir blogs? -- No me refiero al blog como un diario en su concepción romántica, para contar amores frustrados o besos bajo la luz de la luna, sino el blog como expresión de una existencia, de un pensamiento; no como testimonio de la vida, sino un suceso que la suplanta -- . Lo hacemos, quizá, para recordarnos, para evitar que nos olvidemos de nosotros mismos. El escribir es una terapia que exorciza a los demonios íntimos, somete y revitaliza nuestras ideas. Elaborar un blog es susurrarnos una confesión, es enviar una carta al desconocido que seremos, es atrapar el tiempo en un pedazo de pantalla y bytes.

2008-11-22T22:45:00.000-08:00

GARCÍA MÁRQUEZ Y JUAN RULFO JUNTOS

Ayer después de un día nefasto por las cosas que me sucedieron, por fin me fui a dormir sonriendo por que el día había acabado (ya lo contaré en otra entrada).

El asunto es que soñé que iba a un pueblo y frente a una iglesia me encontré a Gabo y Rulfo, juntos. GGM con la misma imagen que ahora y Rulfo con algunos años más y el pelo encanecido. La gente comenzó a pedirles autógrafos. García Márquez desapreció por una enorme puerta, mientras Rulfo y yo caminamos por una cuesta de lo que reconocí como un pueblo. Luego nos metimos a un corral y Rulfo sacó un libro. El incidente onírico, fue que mientras estábamos allí, se asomó un grupo de gringos jóvenes al los que las naúseas, les hacían alejarse (no sé el porqué de la naúsea ¿alguien puede explicarme que representaba?) . El sueño continúo y Rulfo sacó de entre su camisa un libro, lo abrió y sobre las letras impresas escribió su autógrafo, lo extraño es que firmó como "Juan Rulfino". Después de eso el sueño terminó.

Soñar es el acto mágico más maravilloso, del que somos creadores, pero, extrañamente no controlamos. Dios hizo el sueño y después nos dejó habitralo, eso es la vida. Del otro lado del sueño siempre está el otro, el que somos y no reconocemos en la vigilia, pero que habita en lo más profundo de nuestra mente, aquel que también soy y que tanto desconozco.

2008-11-05T22:04:00.000-08:00

RAZONES PARA DECIR

Me dejo conducir por el tiempo y murmurar palabras que van a la velocidad de la luz. En la pantalla hay signos que me cifran, palabras inasibles, allí estoy. Describo el paisaje interior, lo formó con figuraciones para deletrar lo que no se acalla, sino que palpita en la estrellas. Contestar en mis balbuceos a este universo que me contiene. Pretendo ser quién soy, perdido en la noche, brillante aunque dimunto.

En la hermandad de los destellos, erramos - tu y yo - anhelando asirnos al telón nocturno. Esta botella se sumerge en los mares cuajados de astros, dentro está el mensaje sideral: puedes cerrar los ojos y soñar así la ilusión de la vida.

Por esto escribo.

Nota. Regresé después de más de un año sin escribir nada, de ahí el tema de este post.

2008-08-12T21:15:00.000-07:00

Deshabitado

El tiempo nos desahace como arena
Voy perdiendóme
Olvidandome de mí
Y para reconstruirte me aferro a las ruinas
Al aire silencio que recorre
Un parque nocturno
La vida que se desgaja

El tiempo y la cauda inclemente de deseos
Tu rostro que se fuga
La noche estrellada
Gente que vaga por la calle
Voy cayendo en el ahondar de los segundos
Gotas pertinaces entumecen las ventanas
Afuera, allá
Voy siendo otro
Ya sin ti
Sin nadie
Nadie

2007-06-26T01:49:00.000-07:00

Muchos quisieran ser otra persona

Antes de ir a trabajar me encontraba un tanto desanimado, varias eran las razones. Particularmente por la perspectiva de un país convulso, en donde para muchos el futuro está cancelado, mientras el resto se ocupa en conservar lo que les queda o adeudan. Al salir del trabajo, tropecé con una frase que me reconfortó, un graffiti: Muchos quisieran ser otra persona. Y me dije, es cierto, muchos no solo lo quieren, sino muchos lo son. Eso dejó de sucederme en la adolescencia, pero a algunos no se les quita aún esa deformación espiritual. El uso de tantas cosas para que el otro los vea como no son hace a algunas personas gastar mucho dinero con la ilusión de comprar una identidad, relacionarse con quienes no les agrada (reirse de sus malos chistes), torturar y esconder su cuerpo, hacerse cirugías y lavados de cerebro, acumular tonterías, fijarse objetivos huecos, buscar el aplauso y la simpatía, mendigar amor.

Pensando en eso y en este blog, veo, que aparezco en un texto anterior en una de mis fotos. Hay alguien en mi cabeza, pero no soy yo. Creo que eso resume muchas cosas, quiero ser yo mismo con mis propias ideas, aunque a veces no se cuando hablo desde el soy o desde el somos.

La congoja despareció al leer esa frase, bendita. Y como alguna vez leí en otro graffiti: ¿Eres o te hacen?

2007-05-27T01:06:00.000-07:00

Me tiembla la voz cuando pretendo alcanzarte. Y aunque mi mano te toque para inventarte, te vas en el deseo. Si viajas, a veces contemplo como te alejas. Me quedo en la orilla de la vigilia. Tu respiración murmura.

Beber el elixir de la existencia: tocar mis labios con los tuyos. Saber que nunca serás mía, aunque te entregues, aunque muera en ti, te vas...

2007-02-18T23:00:00.000-08:00

Pink Floyd en el Azteca

Una canción
que nadie escuchará

Una de la mejores experiencias de mi vida fue asistir a un concierto de Pink Floyd.
Alejo Carpentier también lo dijo y lo vivió, dijo algo así como que había válido la pena vivir por ir a un concierto de ellos.
Al igual que en el post anterior, a Borges también le gustaba Pink Floyd.
Dicen que el Dark Side of the Moon es el soundtrack perfecto para ver el Mago de Oz, pues hay una sincronía perfecta.
Uno de los discos que no he podido conseguir es el de un grupo que toca el Dark Side como reggae. Lo escuché un día en la radio y estoy empeñado en obtenerlo.

Una vez soñé que Pink Floyd tocaba en el estadio Azteca. Claro en el momento en el que lo soñé no sabía que eso era un sueño. Pero escuché una canción que nunca les había escuchado, era Pink Floyd claro, pero desde mi inconsciente (lugar realmente fascinante). Lo que significa que el verdadero autor fui yo (modestia aparte) y los intérpretes ellos. Oniricamente hablando el despertar fue todo una revelación, sé que nunca volveré a escuchar esa melodía y también que en la mente está el Dark Side of the Moon, si en la luna de los locos.

2007-02-18T22:08:00.000-08:00

I can´t get no satisfaction

Nunca lo hubiera imaginado, que a Borges le gustaran los Rolling Stones (acabo de leer una entrevista donde María Kodama lo afirma). Tanto él como ellos dan testimonio del siglo anterior y el mundo moderno maquinal. Ahora podemos repetir no obtengo satisfacción, ni aún con toda la tecnología del microchip. Creo que Satifaction es la canción que define la vida en una sociedad actual, moderna o global.

Hay que escuchar la letra de Satisfaction y se comprendera mucho de la existencia entre el ser y el tener.

Tanto los Stones como Borges tienen algo que reclamar a la ingratitud de la existencia. "He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz", frase de Borges que sin duda se puede aplicar a millones de seres en este planeta. Baste mirar alrededor para ver como se desperdicia la vida entre lamentos y frustraciones. Creo que ese vacío dentro de la existencia es parte inherente de una sociedad ávida de emociones y deseos, que no se pueden satisfacer con una tarjeta de crédito.

No sé si todo mundo se de cuenta de que viven y no solamente pasan a través del tiempo. La satifacción no es garantizada, eso es seguro.

Hay que dejarse disfrutar, siempre...

2007-02-06T23:22:00.000-08:00

DIAS DESATINADOS: EXIJO JUSTICIA

Antes la obsesión por el destino era algo que me escocía, creía demasiado en todo que se llama casualidad y que confundía con la causalidad. Y es que me encantaba leer la tragedia griega y ser ciego ante lo evidente, cual Edipo postmoderno y preneanderthalezco. La fascinación por los cruces de caminos, los indicios de desastres y una forma sútil, masoquista y un tanto paranoica de la confabulación de todos los dioses, era mi pan cotidiano.

Hoy. Por la mañana fui a hacer mi declaración de impuestos y sucedió lo insólito. Se me cayó la cartera, no me di cuenta y un tipo pasó y me dijo: "esa cartera es suya". No lo creía. Realmente existe gente honrada en esta ciudad. Hubiera sido tan sencillo no decirme nada y quedarse con los seiscientos pesos que traía. No salí de mi pasmo. Me di cuenta de lo poco que creo en la hermandad chilanga. Así que concluí que encontrar gente así en una ciudad así es algo que no te pasa así como así. ¿Sí?

Al salir de la oficina de Hacienda, de regreso, mientras pensaba en eso tan insólito de la honradez, me dirigí (es extraño eso de "me dirigí" como si hubiera otro yo que dijera al otro yo para donde ir) a comprar un café y un dona. El local estaba cerrado. Así que resignado fui a sentarme para comer un paquete de galletas que cargaba causalmente. En eso estaba cuando vino la caricia del destino. Pajarillos trinadores me rodearon y compartí el desayuno. Se sentó junto a mí un señor. Nos sonreímos. Empezamos a hacer plática y resultó que se dedicaba a cobrar facturas de libros. Yo llevaba más de un mes pensando a quién podía contratar que tuviera experiencia presisamente en eso y vaya, así, como salido del metro ese señor se sienta junto a mí. Resultó que el necesitaba chamba y yo quien me ayudara. Casualidad, no sé, es una ciudad de 20 millones de posibles neurtóticos, no sé. Me fui a encontrar con quién andaba buscando sin buscarlo.
Y bueno, así como pasan cosas agradables también susceden desagradables. O sea, como dice Sabina "el destino es un maricón" (lo digo evitando los prejuicios, que conste, ok). Hace una par de años un domingo dejé mi coche estacionado fuera de mi casa y no le puse el bastón de protección (cosa que realmente hacía excepcionalmente, casi siempre cierro el coche hasta cuando me bajo a la tienda). Me lo robaron, en cinco minutos, cuando salí ya no había nada.
Mi hermana me dijo: "usa mi coche, tal vez puedas encontrar el tuyo". Así que salí rapidísimo y fui a buscar mi auto (me doy cuenta de que esa era una fantasía, aunque, tal vez... no tanto; a mi otra hermana le robaron otro coche, que ella misma encontró por casualidad unos tres meses después del robo, sí, ella misma en una ciudad con miles de calles dio con su auto) . Mientras manejaba apesadumbrado y patidifuso, en un cruce de caminos, un tipo atravieza su auto justamente en el momento preciso para chocar. Nunca, nunca antes yo había chocado y ese imbécil, se le ocurre atravezar el coche en el momento preciso del día impreciso en que me robaron mi auto y que yo manejaba uno que no era mío. Al preguntarle al tipo porque se había atravezado cuando yo tenía la preferencia de paso por ir sobre la avenida, me dijo: "pensé que te ibas a parar": imbécil. Lo peor, mi licencia de manejo estaba en mi coche, el robado. Me subí al coche destartalado de mi hermana y me fui. El tipo se quedó en mitad de la calle con la suspensión destrozada y su hermanito asustado en el asiento de atrás. Mi hermana se echó la culpa del accidente y yo pagué el seguro, fueron dos mil cuartocientos pesos por manejar una hora, mi cara así de larga de la verguenza con mi hermana y mi coche robado.
Por cierto que mi coche lo recuperé cinco horas después sin motor a través de una llamada anónima.

¿Fue el destino?

2007-01-13T23:27:00.000-08:00

KRONOPIO QUE BUSCA LAS MANECILLAS DEL RELOJ

"¿Qué se fizo el rey don Juan/ los infantes de Aragón/ que se ficieron?” J. Manrique

Qué se fizo aquel Cronopio

Navegando, así metiéndome en sitios recónditos de estas selvas de htmls cargados de jpgs y millones de bytes di con una página sobre Julio Cortázar. Y bueno solté un par de lágrimas, eso es nostalgia. Seguramente habrá otros Cronopios deshojándose en otra parte, como a mí me pasa ahora. Recuerdo que traté de leer Rayuela como a los quince y dije, este tipo debería aprender a escribir (fui un blasfemo, arretra Satanás y echate para atrás); ahora puedo corregir esa frase y digo: ese tipo - el que fui a los 15 - debió aprender a leer. Qué bueno fue descubrir a Cortázar al leerlo por segunda vez.

Mi primera edición de Rayuela, de la que estuve a punto de deshacerme, la subrayé, hice apostillas, puse anotaciones, pero sobre todo leí y releí como sólo es capaz de hacerlo un Cronopio enamorado de la literatura. Fue sublime, realmente, porque Rayuela llegó en la cuyuntura entre la niñez y la adolescencia, exactamente cuando cae la soledad como la lluvia cuando no hay paraguas que valga. Para aliviar mis males me encerraba en mi cuarto a leer y a releer a Cortázar.

Esa primera edición de Rayuela, que era bastante mala y muy barata, era muy preciada para mí, porque yo la había escrito, anotándole cosas íntimas y sustanciales de mi crisis puberta. Y fue así, como en una noche de libaciones se la regalé a un amigo mío. Supongo que apreció el presente, porque sabía de que estaba hablando, mejor dicho, sabía de que estaba leyendo.

Después compré otra edición, tengo una muy linda, con ensayos, entrevistas y muchas cosas. (A todo esto, me preguntó que pensaría Cortázar de haber conocido el internet, una enorme Rayuela hecha a la velocidad del chip). Y me duele admitir que llevo más de un año sin tocar un libro de Cortázar y no se si sea simple ponerse nostálgico por eso, pero yo lo estoy y un poco culpable.

Vaya, mi vida habría sido distinta de no mediar Cortázar en ella, sobre todo de no mediar Rayuela. El es para mí un amigo que nunca conocí, creo que muchos sentimos eso, que no es necesario explicar, porque no tiene explicación.

"La vida como un comentario de otra cosa que no alcanzamos, y que está ahí al alcance del salto que no damos.
La vida un ballet sobre un tema histórico, una historia sobre un hecho vivido, un hecho vivido sobre un hecho real. La vida fotografía del número, posesión en las tinieblas (¿Mujer, monstruo?) La vida proxeneta de la muerte, espléndida baraja, tarot de claves olvidadas que unas manos gotosas rebajan a un triste solitario."

Capítulo 104
Julio Cortázar, Rayuela

2007-01-10T00:01:00.000-08:00

RENACER

Una promesa es una ilusión que hacemos nacer en algún otro, a veces en nosotros. Me prometí cambiar el blog este año. No escribir de lo mismo. Aunque en diciembre no escribí casi nada. Así que borraré todo eso que dejé hasta hoy (9 de enero de 2007) para empezar de nuevo.

Prometí cambiar todo esto. Tirar esos estorbos que te obligan a ser alguien bien portado, niño de zapatos lustrados y peinado engominado los domingos. Creo que de esos niños ya no hay. Pero prometí remover todo, arrojar todo por la ventana, sacar hasta el gato y dejar que se pasee por donde se le de la gana. Tirarme de panza al piso, dormir hasta tardes, comer con las manos y andar descalzo por toda la casa. Me lo prometí y lo voy a cumplir, que importa que me llamen renegado.

Quiero hacer un blog libresco. Y me gusta el título que elegí de la humedad de las palabras. Así que eso permanecerá así. Lo demás tendré tiempo para renovarlo o deshacerme de él. No quiero escribir prosa desechable, tampoco grabar nada en mármol o en oro. Simplemente trazar palabras, un boceto de lo que me sucede, un mapa de la existencia que justo viene muy al caso con esta temporada, que acaba de pasar, de introspecciones hasta el fondo de la vida o el desagüe. Así son los fines y principios de año.

Se me ocurren nicks curiosos o francamente estúpidos para mí. Que tal el librero asesino o el librero ardiente (así como esas malas películas de cabert que dejaron hace tiempo de hacer en México). O este de Mr. Libro o el Señor de los librillos. Eso me recuerda cuando te espantaban con que iba a ir el señor del costal por ti, bueno si hubiera sido el señor de libros con gusto me hubiera dejado llevar, para leer un rato en el sillón favorito o tirado en la cama comiendo un sándwich de algo.

Pero dejaré mi nick tal cual Kronopio (que diablos es un cronopio ¡por Dios!), mira que lindo que es… Así que este año será este un blog enfocado (en inglés la palabra esta no es muy bien vista, quiero decir oída) a todo aquello que tiene que ver con libros, lecturas y escrituras. Pondré una cita por ahí, una recomendación por allá, algún texto de un amigo por aca, unas pizcas de poesía, ilustraciones viejas, muy viejas y muchas pintura que encuentré en mis navegaciones interntezcas o se dice internetianas.

Así que iniciaré el año con estas intenciones y espero postear por lo menos una vez a la semana. Y ver si es cierto que la vida también se escribe.
¨*Mi blog poética de los cuerpos tendrá también sus ajustes. Ya veré que le hago.

2006-10-23T22:34:00.000-07:00

LA CIUDAD CHIFLADA

La ciudad por la mañana es misteriosa y apacible. Juega a estar dormida, pero por sus avenidas pasan los autos, sonámbulos y casi muertos. Hoy creí llegar tarde al trabajo, así que baje del metro que llevaba mucho tiempo detenido y subí a un taxi. El chofer no hablo en el trayecto. Aunque llevaba el radio encendido comenzó a silbar. Y silbaba Las mañanitas, una y otra vez. No quise interrumpirlo. Aunque tenía curiosidad por saber si era su cumpleaños. Bajé en la entrada del edificio el policía silbaba. Pensé en la casualidad y fui a los elevadores. Y una hora y media después iba de regreso. Pero la sorpresa fue encontrarme a un tipo que chiflaba en el elevador.
¿Coincidencia o el destino?

Una ciudad agrisada por la contaminación en donde las esperanzas se reducen y la angustia aumenta. Tienen sus imitadores de aves, los seres que jugamos a hacer música con la boca.
¿Me pregunto por qué la gente estaría tan feliz? Me maravilla la posibilidad de encontrar gente feliz a veces. Es tan poco frecuente. Por eso habrá que silbar de vez en cuando una canción y recordar lo que se siente.

2006-10-19T20:41:00.000-07:00

CIUDAD SILENTE

Caminar en la ciudad, tocarla levemente. Dejar que tus pensamientos viajen a través de ella. No importa que los sigas o te sigan.

Hay un encuentro: te sientes vivo.

De la ciudad puedes sentir el viento, oler el polvo, mirar las luces, esuchar sus sonidos, ver su simetría. En la acera hay árboles que es lo más hermoso entre el aire industrializado, se disitngue el olor de su respiración, sus hojas que se revuelcan al toque del sol: vibran de luz. Esos centelleos me recuerdan que también mis ojos están vivos en este esplendido laberinto de cemento.

Imagino como será una ciudad silenciosa, inhabitada, sin rastros de vida. Impresionante. Nadie en las calles, ese silencio me mataría: un vacío enorme, como cuando era adolescente, donde no escuchaba, sólo quería ser escuchado. Terrible y bello.

2006-10-14T23:08:00.000-07:00

Escape hacia el paraíso o pueblo chico infierno grande

Vivo en una zona de parques. Cada vez que paso por ellos me doy cuenta de que están vacíos. A veces se encuentra uno con una pareja, un señor paseando al perro o un niño que va a la tienda en su bicicleta, pero la mayoría del tiempo los parques están sin nadie. Me da por leer en una banca o caminar con el disc man y sentarme a ver lo que pasa (eso cuando tengo tiempo, lo que no siempre sucede). No se quién inventó los parques, pero en ello está la nostalgia del paraíso y la llamada de la selva.

Según la mercadotecnia habrá un retorno de Adán. Agobiados por cargas, descargas, imágenes propias y ajenas, status y mucha, mucha civilización, se buscará otra vez el edén perdido. Encontrar alguna isla, sino desierta, por lo menos sin pago de impuestos. Descansar salvajemente de tanto y tan insípido progreso. Amigos sinceros, aire libre, niños sanos y un perro que corra por el jardín. Un sitio para morir tranquilo o poder envejecer, ya que no hay tiempo para vivir. Sentarse a contar el dinero ganado en la jungla civilizada, para gastarlo en cocos y mariscos. Tomar el sol y olvidarse de ser un ser citadino.
Los vendedores todavía no encuentran como vender algo parecido al paraíso, aunque unas vacaciones no caen mal.

2006-09-23T23:19:00.000-07:00

Albatros

"El Poeta es semejante al príncipe de las nubes
que frecuenta la tormenta y se ríe del arquero,
entre mofas y risas exiliado en el suelo,
sus alas de gigante le impiden caminar".

Hasta siempre

2006-09-23T22:47:00.000-07:00

Miradas

Hoy viajaba en el tren ligero. Vi venir una pareja de amigos (ella y él) tal vez novios, no lo sé. Pero ella se sentó frente a mí, él a mi lado. No sé si el tipo estaba molesto, pero se concentró en su celular durante todo el trayecto. Yo me fije en ella.

Nunca me había pasado. Ella era bonita, mucho. Se sentó con una sonrisa burlona o juguetona para con su amigo y frente a mí. Luego se quedó callada. Estábamos frente a frente. Me gustó. Y comencé a verla por el reflejo del cristal y me di cuenta de que ella también me veía a mí. Comenzamos a jugar con la miradas. Nos vimos a los ojos, ya no a través del reflejo, sino uno frenta a otro, cómo si nos concieramos de antes.
Y todo transcurrió en nuestro silencio, mientras pasábamos estaciones y se oía el sonido del celular de su amigo. Recorrí su rostro, la boca pequeña, el mentón con un suave hoyito, la nariz. Y ella me veía, nuestras miradas se encontraban, estabamos callados, atentos. Pude sentir que respirábamos al mismo tiempo. Tropezaban nuestros ojos, vi un brillo en los de ella.
Fue hermoso y sensual mirarnos, sin pena, sin reclamos, recorriéndonos una y otra vez, sin escándalos, ni miradas desviadas, sin aspavientos. Aceptando ser dos desconcidos que se gustan uno al otro. Contemplé su cara y la manera en como le caía el pelo en los hombros. Su pecho que respiraba suave y profundamente, su cuello delgado y fino. Y la boca de fresa con todos mis deseos reunidos en esos labios. Estaba sublimado y ella lo sabía, y ella me veía.
Cuando bajé del tren, ella se sentó en el asiento donde yo estaba, lo hizo para verme partir. Y yo la vi a ella.

Ha pasado más de tres horas del encuentro.
Pienso en las cirunstancias y sé que tuvo que ser así, pues de otra manera no hubiera sucedido. No creo que me suceda otra vez, aunque guardo la fútil ilusión de que algún día nos encontremos en un tren, otra vez, ella y yo viéndonos, gustándonos.

2006-09-19T22:38:00.000-07:00

Según la mercadotecnia tendencias culturales 2

La personalidad múltiple o quiero vivir la vida

A veces me da la nostalgia y me asomo por la ventana, calles, casas, edificios y antenas de televisión y abajo la gente hormiguita refugiándose de la lluvia, subiéndose a sus cochecitos matchbox y perdiéndose en esa maqueta que es la ciudad. Hoy no quise salir, preferí sentarme a escribir un poco, para no tener que soportar el estar allá afuera.
El tiempo factor esencial para la existencia. Nadie sabe que es el tiempo, aunque el tiempo nos hace saber quienes somos. Y así que cada vez tenemos menos tiempo para lo que realmente disfrutamos y más para lo que nos preocupamos.
Pobre mamá pulpo, corriendo todo el día, ocupándose de la casa, el trabajo, el esposo (si es que sigue ahí) y los hijos, además de seguir la dieta. O que tal hombre de mundo, corriendo por la mañana para mantenerse en forma, rodeado de citas importantes, partidos de golf, braunch con la amante a quién le cuenta sus penas, reputeando contra las tasas de inflación y callándose sus transas. O el tipo que vive en el extremo A de la ciudad y que quiere llegar al extremo B de la misma, pero que en su trayectoria debe caminar, tomar un pesero, el metro, otro pesero y caminar, trabajar todo el día por un sueldo ingrato, comer tortas o sopas instantaneas, regresar de noche a casa a dormir.
Para los dos primeros los vendedores de lo que sea, están pensando en crear centros en donde se pueda lavar la ropa, hacer spa, un sitio de videojuegos, restaurant de comida rápida. Lugares para tener tiempo. Los que no tienen para pagar, no tienen para pagar, como en el último caso.

A los dedicados a la publicidad no les interesa hacer felices a las personas, por que las personas felices no consumen.

2006-09-14T22:28:00.000-07:00

Según la mercadotecnia tendencias culturales 1

Caracoles o el hombre de la cybernas

Salir de casa imposible. Hoy por ejemplo, pasé toda la tarde aquí, salir a una ciudad donde eres un anónimo para comprar un litro de leche o tomarte un café (una amiga me invitó, pero le dije que tenía una flojera inmensa) es impensable, sacrílego, para eso están los viernes o los fines de semana.
Así que evite la neurosis citadina y me quedé aquí, en compañía de mis fantasmas, cultivando al neurosis como todo cybernario. Caracol solitario, rodeado de las cosas indispensables para la sobrevivencia. Otros caracoles para vivir en su concha necesitan de un cuarto, un refrigerador, un tele, un teléfono (el celular solo para la calle), una compu y a veces una conexión a internet. Un nido postmoderno donde refugiarse del mundanal mundo, para sentirse protegido, aunque solo.
Para evitar la intrusión de extraños hay que prepararse con un contestadora de teléfonos, un buen filtro antispam, tirar la correspondencia publicitaria y si tienes dinero un sistema de seguridad con monitores.
Otros son caracoles móviles, todo el día en el auto, con su celular, comiendo sopas instantáneas o saliendo a toda prisa por una puerta para llegar al coche, entrar por otra puerta y salir para llegar otra vez al coche y así hasta la nausea o las once de la noche que para ellos es lo mismo (claro si es que tienen auto, sino es el calvario del colectivo o el metro).
Así que los vendedores se las están ingeniando para poner más anuncios en tu pantalla de PC, vender por catálogo, ofrecerte servicios por teléfono, mandarte más y más cartas con promociones y anuncios en el periódico al que te suscribiste.

A los dedicados a la publicidad no les interesan hacer felices a las personas, por que las personas felices no consumen.

2006-09-11T01:08:00.000-07:00

La locura y su lenguaje secreto

La locura tiene un lenguaje secreto, la realidad más allá de lo evidente, expresar fuera de lo convencional. Lacan decía que el loco habla un lenguaje que el mismo no entiende. Quién enloquece se rebela y revela ante lo evidente.
Para el cuerdo, su cordura es una forma consensuada de su locura particular, una forma de hacer evidente ese lenguaje secreto. En otras palabras, los cuerdos pensamos que compartimos formas de pensar, pero en el fondo todo esto es una ilusión. Nadie hace ver al otro, con quien se comunica, exactamente lo que desea. A veces, se escribe algo, luego al releer, tiempo después, no se lee de la misma manera.
La locura es secreta.
¿Cómo pensar como un loco desde nuestra cordura? Imposible.

2006-08-16T22:51:00.000-07:00

Quien era.

Me encontré con una fotografía de la infancia y me veo ahí, callado y anónimo. Como si fuera otro niño. ¿Me pregunto que sucedería en mi cabeza? ¿Qué pasaría en esos momentos de mi vida? ¿Sería dichoso? Seguramente en algún lugar de mi memoria está este niño, jugando a que la vida es verdad. Se daría cuenta él – y digo él y siento que soy otro – de que venimos un momento mínimo prestados a este mundo.

¿Pero, qué ha pasado con lo que fue mi vida ordinaria?
Se han borrado: la manera en como me amarraba los zapatos, el coche del vecino, el amigo que se sentaba detrás de mi banca en la escuela, los días en que me quede dormido mientras viajaba en un auto de regreso a casa, la manera en como se tenía que abrir la perilla de la puerta, el almuerzo del colegio, la maestra cuyo rostro me gustaba y olvidé.

A veces tengo recuerdos, me veo jugando con otros niños, luego en la melancólica adolescencia, en el arribo de la soledad, trabajando en ciertos lugares, haciendo cosas indebidas, en algunas reuniones con mis parientes, en momentos íntimos o desesperados, en todas las situaciones que han marcado mi vida, momentos de gran emoción y trascendencia - Guarda uno imágenes mentales, lo curioso es que puedo verme de cuerpo entero haciendo algo, como si fuera un espectador o como en ciertos sueños - Pero siento que eso es sólo una marca en la ruta y que todo el camino he seguido dormido, mientras caminaba por la vida no me di cuenta de la importancia de lo cotidiano. Claro que uno se recuerda bien así, pero ¿que sucedería si realmente pudiéramos vernos como entonces?

Me he estado diciendo que pronto estos momentos pasarán a ser de otro, del desconocido que se perdió en un jirón de la vida. ¿Quién era? ¿Era yo? Tal vez haya sido producto de la imaginación que distorsiona o de la vida que también lo hace. Pequeñas hojas conducidas en la corriente de la existencia, siempre hacia un sitio desconocido y siempre sin regreso.

No sé cómo he llegado hasta aquí, pero me agradezco el haber sido yo.

2006-07-17T20:31:00.000-07:00

El amor es el astrolabio de los misterios de Dios

2006-07-03T21:09:00.000-07:00

LAS COSAS EN QUE DEJA UNO DE CREER

A veces dejar de creer es triste.
Uno de mis peores defectos es creer y descreer. Nos pasmos la vida en eso, la vida es un acto de fe. Antes de niño creía con toda mi alma en muchas cosas, con el paso del tiempo muchas de esas ilusiones me han abandonado, no , perdón las he abandonado.
Creo que en muchos sentidos he conseguido cosas hermosas en la vida. Pero también, de desenegaño en desengaño hay ocasiones en que prefiero ya no emocionarme como lo hacía antes, prefiero ocultar mi lado sensible, prefiero ya no creer. Poca gente conoce las cosas que me conmueven. Lo peor es que muchas de esas personas que me conocieron se fueron, traicionaron o no les importo, siento como si me hubieran robado, me siento despojado.
Será tal vez un mecanismo de defensa, será esepticismo racional, será estupidez, será prejuicio, sea lo que sea, quisiera volver a creer en cosas que he perdido en el limbo de la desilusión.
Aunque no existan muchas cosas y otras sean fantasmales, me parece que hay personas que uno nunca olvida y cuyo recuerdo agrada. Personas al que les agradece el que hayan vivido o vivan.
Yo me acuerdo de estos dos y siempre, invariablemente, sonrío.

2006-06-19T21:06:00.000-07:00

FÓSIL

No es ficción. Al ir hacia el teatro ayer, me encontré que una persona vendía fósiles en la acera (esta es una ciudad mágica y André Bretón dijo que es un país surrealista, vaya que si lo es). Así que me detuve y con asombro contemplé las piedrecitas, allí talladas por el tiempo y las eras geológicas estaban no una sino siete piedras grises y en cada una la figura de caracoles, Amonites. Compré tres y he estado desde ayer pensando en esas piedrecitas. En lento andar a través de 140 millones de años de los caracoles allí dibujados hasta llegar a mis manos.
Me asombra lo frágiles que somos como seres humanos, como seres vivos, como se puede comparar la vida de cualquier hombre, cualquiera, con tantos instantes allí capturados en la simetría de la piedra. Y he estado escarbando en el tiempo, volando por las galxias, a la velocidad de la luz y me doy cuenta de lo hermosamente diminuto que soy, que somos. ¿Cómo calcar el tiempo con tanta exactitud, con el minucioso cincel de los instantes, como darle el mismo sentido a la vida, a mí vida? Y saber que solamente duramos un insatante, el presente, el eterno presente en donde algún día no estaré. Cómo no asombrarme de la impecable biología de los seres, de cada uno de los seres que habitan este universo de misterios cifrados, realmente es una suerte estar aquí, contigo.
El inútil sufrimiento, el desperdicio de la vida entre las lágrimas, el abismo insondable de la naturaleza humana entre la bestia y la estupidez. Y pensé, y me dije, lo afortunado de estar vivo y ser feliz, por que la vida es un instante del que sólo recordamos fragmentos. Pasé tanto tiempo sufriendo, negándome la felicidad solamente para parecer bueno o mercedor de algo, la gloria, el paraíso, para convertirme en ángel, claro un ángel infeliz. Hubo un momento en la vida que dije ¡basta! y acepté mi lado oscuro, me di cuenta de que no puedo escapar a mi parte animal, al hermoso insitinto, a la libertad salvaje de ser uno mismo: decdí ser feliz. Y ahora cada vez que puedo disfruto y gozo lo más que puedo de mí, y yo me lo agradezco. Y cada vez que puedo dar eso me siento un ser afortunado, después de todo no quedará de mi ni una palabra. Y solamente la dulzura de un instante compartido en la memoria de alguien tan finito como cualquiera.

HERMANDAD

Homenaje a Claudio Ptolomeo
Soy hombre: duro poco
y es enorme la noche.
Pero miro hacia arriba:
las estrellas escriben.
Sin entender comprendo:
también soy escritura
y en este mismo instante
alguien me deletrea.

Octavio Paz

2006-06-07T23:00:00.000-07:00

OTRAS EXCUSAS

Hace tiempo que escribí un diario, un reflexionario en donde incluí muchas ideas que pensé se habían marchitado. Desilusionado lo abandoné. Sin embargo, al conocer lo que es un blog y ver tantas cosas aquí, me di cuenta de que había brotado nuevamente la idea de escribir.

Muchos de esos viejos escritos tienen ahora un mayor sentido, los escribí en la intimidad y en ellas fui el más sincero para mí. Aquí, en este blog puedo ser sin pudores y mostrar un poco de aquello que por miedo escondí hasta de mi mismo.

Tal vez hay alguien al otro lado de la pantalla con quién pueda compartir esto.

¿Hasta donde perseguimos los fantasmas que ilusionamos nos darán satisfacción?

La libertad como utopía me parece un tema fascinante. Y es que estamos atrapados por las redes fantasmales de personajes televisivos, en la enajenación por la posesión de cosas o lo que es peor de personas, la creación de idolos y actividades que nos roban el tiempo y con esto la vida.

No quiero engañarme, no quiero saber cual producto me mostrará una felcidad que existe en dos dimensiones, pero nunca aquí, donde la carne duele y goza. Basta de obedecer, especialmente a las ideas que creemos propias.

Basta, hay hacer estallar al mundo, sobre todo si queremos vivir y no sólo sobrevivir.

Y como los clásicos cito: "la imaginación al poder". ser a pesar de los otros y más allá de uno mismo.

3 Finalmente saber que escribo porque no hay otro remedio, porque la vida acabará, porque la poesía es un misterio, porque los otros están y son. Basta de justificar las elecciones, hay que buscar decisiones y con ellas el destino.

Kronopio

Así que escribir será como un renacimiento, un ser nuevamente.

Si tienes algo que decir hazlo o guárdatelo para siempre.